PROCEDIMENTOS PARA NÃO ESCREVER UM POEMA QUE SEJA BONITO

Alguma vez te pediram um poema bonito? Não há nada pior
do que um poema bonito, as palavras amenas e refrescantes
o preto no branco com muitos suspiros e açucares.
Amabilidades do discurso na teatralidade falsa. Declamação silenciosa
ameaças à respiração breve das palavras encantadoras.

Talvez te peçam um poema bonito. Referência da suavidade oculta
num verso, a espairecer as nuvens e o talento sentimental
climatologia morna da linguística aceitável
na partitura alinhada da tua imaginação incerta.

A curva inflexível da cabeça aos pés, a impedir o voo delicado
das palavras e a conjugar um enjoo subterrâneo de ti.
Todos os tempos verbais acidulados
a rendilhar a osteogénese imperfeita das frases.

Se te pedirem um poema bonito, faz de conta
que a semântica da primavera perdeu a validade
e os pássaros do tempo decidiram voar em contramão
para sincronizar o boicote às palavras róseas e aromáticas
vocação bastarda da poesia conceptual.

Que não te peçam um poema bonito.
Vais simplesmente dizer que a vocação poética cegou
nas sombras da memória inquieta
e no tempo apagado dos teus olhos já não semeias arabescos
e no espaço acidentado do teu corpo já não coses as feridas
que já morreste tantas vezes em silêncios herméticos
todas as vezes adjectivas e dolorosas em que tentaste
escrever um poema que fosse bonito.

Adília César

in Pa_lavra:

«A ênfase do nosso espaço é ressaltar a pa_lavra em todas as suas manifestações poéticas e filosóficas. Um espaço para filosofia, poesia, literatura, fotografia, apresentações de textos acadêmicos e divulgação da cultura. A pa_lavra é a expressão da força criadora presente no fiat lux, que esparrama na poesia e na filosofia o resplendor da sensibilidade e do conhecimento humanos. É a lavratura que faz germinar nas entranhas da terra e do coração os lampejos de esperança fincados na semente que brota e no amor que nasce. A poesia aglutina, nos instantes existenciais, todos os sonhos de uma vida, eternizando-os por meio da pa_lavra; a filosofia questiona os mistérios do universo e os arcanos da existência do homem para, problematizando-os, desbravá-los mediante a pa_lavra.

A pa_lavra assume musicalidade nos versos da poesia e nos desafia a escutá-la; a pa_lavra assume reflexibilidade no pensamento filosófico e nos instiga ao exercício da razão. A poesia inclina-se às emoções e aos sentimentos; a filosofia, ao desafio crítico da intelecção. Em ambas, a pa_lavra é a “linguagem das linguagens”.»

http://www.palavrar.com.br/procedimentos-para-nao-escrever-um-poema-que-seja-bonito (30-07-2018)

DA POESIA NA INFÂNCIA

Anna é linda. Ela é linda e isso basta-me.

O sol bate na casa amarela dela, é quase como um sinal de Deus.

(Jimmy, 5 anos de idade)

Caligrafia de Fep

O pequeno Jimmy deambula pelo espaço. É visível um vazio expressivo sinistro, um vagar anestesiado, enquanto recita um poema. Lisa Spinelli, a sua educadora de infância, escreve de forma compulsiva cada um dos versos, ditos numa linha melódica de uma nota só, num caderno vagamente destroçado que carrega consigo para toda a parte. Nesse caderno está escrevinhada toda a ânsia de Lisa em ser poetisa: insinuações de uma escrita pretensamente poética que não convence ninguém. Mas os poemas de Jimmy são como pequenas luzes que dão vida a esse caderno e a mulher torna-se obsessiva na sua missão de salvar o talentoso menino da banalidade da vida que o espera: crescer, tornar-se adulto, ganhar a vida, ter uma família; e depois morrer, como de costume. Lisa não consegue submeter-se aos valores práticos da sociedade em que ambos se inserem e de um modo doentio organiza uma sequência de eventos manipulatórios em torno das pessoas com quem convive, inclusive a família de Jimmy, para salvar a genialidade rara da criança, a qualquer custo, uma vez que ela acredita que a sociedade tudo fará para a esmagar. A obsessão vai demasiado longe e Lisa rapta Jimmy, levando-o a passar algum tempo num ambiente de comunhão com a natureza, junto a um lago, numa tentativa de incentivar a criação poética do menino. Mas ele fica assustado e só quer voltar para casa. Quando a polícia chega para o resgatar, Jimmy é colocado sozinho no carro de patrulha e as últimas palavras que se ouvem são dele:

- Tenho um poema. Tenho um poema! 

Mas ninguém ouve o seu poema. É o princípio do fim preconizado por Lisa.

- Que belo argumento para um filme, de uma complexidade psicológica vibrante, diriam os leitores desta crónica. De facto, a ideia deste argumento pertence a Sara Colangelo que realizou o filme The Kindergarten Teacher, pelo qual recebeu o prémio de melhor realização no Festival de Sundance, fazendo também parte da selecção oficial do Festival de Toronto. Foi estreado em Portugal em 2019 e o Cineclube de Faro exibiu-o no dia 1 de Outubro. A viagem perigosa, desesperada e metafórica, vivenciada pelos dois protagonistas, é uma chamada de atenção sobre as relações de poder do adulto educador para com a criança educanda, com fronteiras éticas sempre difíceis de definir. Do ponto de vista de Lisa, a frustração leva-a a executar sucessivos rituais obsessivos que a conduzirão, muito provavelmente e durante um tempo considerável, a uma penitenciária. Do meu ponto de vista de educadora de infância que desenvolve um projecto pedagógico de sensibilização à poesia, recuso submeter-me a angústias de antecipação dos destinos artísticos das crianças que acolho todos os dias. Vi o filme através dos olhos de uma educadora que privilegia a ambiência pedagógica proporcionadora de desenvolvimento artístico precoce nas crianças (função que exerço há mais de 30 anos). E depois, deixo-as ir: as crianças, as luzes poéticas, as raras genialidades. Talvez de vez em quando consiga despertar nessa grande infância que acolho há tanto tempo uma centelha potencialmente estética e isso basta-me.

O pequeno Jimmy tinha um tio que lhe lia poemas, o que foi crucial, decerto, para a criação dos seus versos. Ora Jimmy não simboliza a criança comum e a argumentista confere a essa personagem uma força e uma maturidade que raramente se vêem numa criança de 5 anos. Na verdade, os poemas ditos ao longo do filme foram na realidade escritos por três adultos - Kaveh Akbar, Dominique Townsend e Ocean Vuong – considerados grandes poetas contemporâneos. Mas o filme deixa-nos uma pista importante para que a poesia possa fazer parte da vida de qualquer pessoa: é imperioso guardar os versos da infância na pequena concha das mãos.

Deixo-vos um poema pensado e dito pelo Tiago P. de 4 anos, em contexto de jardim de infância. É um poema de intervenção social, de afirmação do eu poético e intensamente humano. A profundidade da reflexão surpreendeu-me pela simplicidade, pelo efeito emocional e estético que provocou em mim (não é essa uma das funções da poesia, a de assumir uma voz provocadora?). Hoje, o Tiago tem 7 anos e já não pensa em poesia. Os contextos familiar e escolar que o acolhem tendem a não valorizar esse tipo de competência. Mas este poema saiu de dentro dele, pertence-lhe e isso basta-me:

Santiago rima com Tiago.

Eu gosto dos nossos nomes que são poemas.

O meu poema é mais pequenino.

Mas eu sou mais do que o meu nome.

Sou mais do que um som: sou o Tiago.

(Tiago P., 4 anos)

Adília César

in https://issuu.com/danielpina1975/docs/algarve_informativo__221

Trailer do filme A Educadora de Infância: 

https://www.youtube.com/watch?v=vTnEVV6M3Wg

CREPÚSCULO

Arte de Isabel Afonso

Sentava-me numa relva de jardim à tua espera:

a frescura acesa e esperançosa no tempo que ainda faltava.

Nos meus lábios

uma citação anónima dava o mote para a ternura da tarde.

Quase um verso.

Escrevi na pele, rasguei bem fundo.

Se eu cravar a unha no sulco

e a dor perdurar para lá desta compreensão

quer dizer que ainda estou viva? Irá o meu coração

saltar do peito aberto à velocidade da luz?

Quase um fio infinito de sangue e pensamento e vida e amor.

Na escrita e no rosto, tu disseste. Mas eu ainda não sabia de ti.

Na escrita e no coração, eu disse. E tu soubeste de mim.

E é no rosto que exponho o meu coração perante o teu poema

enquanto o crepúsculo escrevia um livro inteiro nas bocas verdes.

Adília César

in https://gazetadepoesiainedita.blogs.sapo.pt/adilia-cesar-crepusculo

ASAS

Princípio de Linha XIII

E porque é preciso voar, 

não se esqueçam das

asasasasasasasasasasasas 

      

Autor desconhecido

Adília César

A (IN)VISIBILIDADE DO ESSENCIAL

«Agora só vejo o que me interessa, e certas coisas,

as que são realmente importantes, vejo-as melhor de olhos fechados.»

Silvina Jóia*

Creio que Antoine de Saint-Exupéry, numa bela e profunda linha de escrita do seu pequeno-grande livro O Principezinho, também já tinha dito algo muito semelhante, em 1943, pela voz da Raposa, quando esta conversa com o Principezinho:

«Só se vê com o coração. O essencial é invisível aos olhos.»

O Antoine e a Silvina, sem nunca se terem encontrado, tiveram a mesma percepção: os seres humanos devem guiar-se pelos afectos e agir de acordo com os seus sentimentos. A minha crónica podia ficar por aqui, fiel à corrente da micronarrativa, que tanto interesse tem vindo a provocar os leitores desde há algum tempo, cansados de ler palavras inúteis. Podia, mas preciso de expressar a minha própria percepção.

Na verdade, as nossas vidas estão repletas de coisas inúteis, de palavras inúteis; é na senda da optimização de tempo e esforço que procuramos a apropriação possível do mundo que nos rodeia através do pouco, porque menos pode ser mais. É uma das raras verdades em que acredito. E imagino que passeio pela rua como se fosse uma discreta imagem a preto e branco, a deslizar ou a sobrevoar o chão a pouca altura, envolvendo a categoria diáfana do tempo. No meio de tanta cor, tanto ruído, tanta inquietação, a serenidade de uma fina linha de equilíbrio poderia ser uma boa definição para "vida". Não a vida enquanto construtora de instantes violentos e banais, os quais recuso.

A mãe (Silvina Jóia) e a filha (Adília César)

Foi a minha mãe que me ensinou a ver o invisível, o essencial, quando ambas nos confrontámos com as suas dificuldades de visão. Conversámos sobre a inevitável mudança de hábitos, a reconstrução das rotinas do dia, a adaptação àquilo que é absolutamente essencial. De facto, desde há cerca de um ano, ela já não vê como antes: não lê os livros nem as legendas dos filmes, não distingue as feições das pessoas com quem se cruza na rua. Mas não está muito preocupada. Diz que sente uma espécie de serenidade imposta pelo carácter agora invisível das coisas outrora familiares.

O que a minha mãe confidenciou fez-me repensar sobre a dicotomia entre a visibilidade e a invisibilidade do essencial que, à partida, não é tão linear como parece. Fechei os olhos, vi os meus sentimentos e as minhas convicções, não a partir da discussão acalorada em discurso directo com outra pessoa, mas através do pensamento introspectivo e silencioso, até atingir um nível mais elevado de conhecimento pessoal e relacional com o universo. Há quem valorize este processo e lhe chame meditação. Há quem, pelo contrário, o desvalorize e lhe chame solidão. Há também quem ande pelo mundo de olhos abertos e cegos na sua desumanidade, sem compreender o seu papel particular no todo.

Ao virar a página, tive a minha epifania: afinal, somos versos do mesmo poema e podemos fechar os olhos, vendo o essencial com o coração. Sim, escrever amor em todas as páginas.

*Silvina Jóia é o nome da minha mãe, o primeiro verso do meu poema.

Adília César

https://issuu.com/danielpina1…/docs/algarve_informativo__219

LINDO, LINDO, ESTE TÍTULO QUE TE DOU

Ela diz que eu fui um caso muito sério

Mas eu só sei que há nisso algo de anormal

Havia um tempo, um olhar, um sorrir, um começo

Mas agora tudo perdeu seu brilho.

Na minha vida só houve um abraço como o teu

Um sonho, um livro, uma aventura sem igual

Linda, linda, esta balada que te dou.

Armando Gama

A 4 de Março de 1983, no Coliseu do Porto, mil e novecentos espectadores viram Armando Gama, ao vivo, vencer o Festival RTP da Canção com “Esta Balada Que Te Dou”, da qual ele próprio foi o autor. A apresentar o evento, transmitido em directo pela televisão, Eládio Clímaco e a estreante Valentina Torres; as audiências televisivas superaram os dez mil espectadores. Este Festival da Canção deu que falar, por um lado porque a canção vencedora não era uma das favoritas, e, por outro, porque teve início a história de amor entre Armando Gama e Valentina Torres. O casal viria a protagonizar uma dupla musical de sucesso, principalmente nos anos 90 e também um longo casamento de vinte e seis anos preenchido com muitas baladas e actuações ao vivo. O casamento terminou após vinte e seis anos, apesar de tantas lindas baladas partilhadas pelos dois.

Valentina Torres e Armando Gama

Um facto curioso sobre esta balada foi recordado por Rui Cardoso Martins na sua crónica na Antena 1 de 28 de Fevereiro do ano passado: Armando Gama ter-se-ia inspirado numa outra canção para compor a sua mediática vencedora, transformando “steel crazzy, after all this years” de Paul Simon (datada de 1975) numa “linda, linda, esta balada que te dou”! Na época não havia internet e ninguém se teria apercebido das fortes coincidências melódicas, nem em Portugal, nem em Munique, mesmo quando Armando Gama levou a sua linda balada – uma aventura sem igual – ao Festival Eurovisão da Canção, a 23 de Abril de 1983.

Numa das minhas frequentes visitas a espaços onde se vendem livros, observei discretamente um senhor de cerca de 50 anos interessado num livro intitulado “Um Amor Imenso”; parecendo hesitar, largou-o e pegou “Uma Prova de Amor”; não estando ainda satisfeito, agarrou-se ao “Faz-me Ficar”, com um semblante angustiado. Com os três livros dispostos em cima da bancada, o homem observou as capas demoradamente (nunca lendo as contracapas, as badanas ou o conteúdo), a fim de tomar uma decisão sobre o livro que iria comprar, estabelecendo as devidas relações com o destinatário ou a destinatária. A sua história poderia ser a seguinte: “Armando”, um homem prestes a comemorar as Bodas de Prata do seu então precário casamento, na ânsia de fazer renascer o amor perdido algures ao longo dos vinte e cinco anos naquela linha do tempo da sua vida matrimonial, compra um livro pelo título, na tentativa de fazer passar ao destinatário ou à destinatária uma mensagem inequívoca: eu amo-te e quero salvar o nosso casamento, por favor, diz que também me amas e faz-me ficar.

O “Armando” acabou por levar os três livros, o que corrobora a minha tese hipotética: na verdade, o homem tinha um problema sério para resolver e não quis deixar nada ao acaso. Enquanto ele se encaminhava para a caixa de pagamento e pedia um embrulho de presente, eu fazia um exercício de imaginação, no qual o jogo ficcional me encaminhou até uma espécie de epifania, uma conclusão que, apesar de empírica, ia ao encontro de outras observações similares que tenho feito na mesma livraria: há pessoas que compram os livros apenas pela mensagem do título, sem se preocuparem com o autor ou sequer com o conteúdo narrativo, concretizando uma espécie de auto-ajuda que envolve duas pessoas muito especiais, a que oferece e a presenteada, ou seja, os armandos e as valentinas em processo de remediação amorosa. Dei-me conta que este raciocínio também serviria para diferentes tipos de desejos. Por exemplo, qual é o objectivo de oferecer a outra pessoa o livro “Viver o Sexo Com Prazer”? Ou “O Novo Kamasutra Ilustrado”? Ou ainda “A Bíblia do Prazer”? É bastante óbvio, certo? É interesse reflectir e aceitar que é possível que o escritor (e por vezes o próprio editor) pense maduramente sobre o título do seu livro e também sobre o público a que o livro se destina, no sentido de potenciar as vendas de exemplares. Afinal, as bancadas dos livros são também palcos mútuos de esperança: “lindo, lindo, este título que te dou”.

Mais tarde, enquanto bebia uma água fresca na esplanada e lia o livro de poesia que tinha trazido de casa, “O Livro das Tréguas” de Lídia Jorge, vi o senhor “Armando” passar com um grande ramo de flores, as tréguas perfumadas da esperança. Muito bem senhor “Armando”, vale sempre a pena tentar salvar o amor, usa todos os teus trunfos. Eu usei os meus e venci.

Adília César

https://issuu.com/danielpina1…/docs/algarve_informativo__217

ATRAVESSO A NOITE COM UMA IMAGEM DE LUZ SOBRE O PAVOR

Atravesso a noite com uma imagem de luz sobre o pavor.

Corpo-penumbra antes da iluminação. Cortina

que preserva os seres para o teatro do desconhecido.

Junto-me a eles, o mais junto possível deles.

Na mesma pele somos um só.

Agora, o pensamento é uno e magnânimo.

Coro perfeito e prolongado no tempo infinito.

É preciso uma esplêndida promessa de eternidade

para desvanecer a essência da coragem.

A lua é um cálice de néctar que inebria

e preenche a sombra íntima dos espíritos.

Depois dessa iluminação permaneço numa asa de magia. 

Adília César, LUGAR-CORPO, 2017, Eufeme