Princípio de linha X
Era uma vez uma árvore que nasceu em cima de um tronco velho no meio de um rio. Muitos dias depois, um pássaro chegou perto dela e disse:
Pássaro - Desculpa dizer-te isto, mas estás desenquadrada. Devias ser mais discreta, mais igual às outras árvores.
Árvore - Porquê?
Pássaro - Uma árvore deve ter as raízes na terra.
Árvore - Porquê?
Pássaro - Porque é o costume. A semente cai na terra e vai-se desenvolvendo até ser árvore. Sempre foi assim.
Árvore - Tens a certeza?
Pássaro - Sim, tenho a certeza absoluta.
Árvore - Eu não tenho as minhas raízes na terra. E não deixo de ser uma árvore.
Pássaro - Mas és uma árvore louca.
Árvore - Não faz mal, não me importo.
Pássaro - Devias importar-te. Estás sozinha. Os loucos ficam sempre sozinhos. Fazem perguntas sobre tudo e não têm respostas para nada.
Árvore - Não estou sozinha. Estou acompanhada pela minha imaginação. E não preciso de certezas, as dúvidas dão-me todas as respostas de que preciso.
Pássaro - Mas afinal, porque nasceste em cima de um tronco velho no meio de um rio?
Árvore - Para te poder contar a minha história.
Adília César
segunda-feira, 8 de julho de 2019
sábado, 6 de julho de 2019
OS NOMES DAS COISAS
«Damos um nome às coisas que amamos.»
Gerry Durrel
Existem inúmeras teorias que explicam o aparecimento
da linguagem, ou melhor, da língua, enquanto sistema de fala e de comunicação
entre as pessoas. No seguimento do gesto rudimentar (comunicativo de uma acção,
de um estado ou de um desejo), provavelmente surgiu a fala, a par do aperfeiçoamento
dos sons emitidos pelo aparelho vocal. Na Idade da Pedra, esta necessidade de
comunicação estaria relacionada com a sobrevivência das espécies. Um dia,
deu-se a cada criança um nome próprio; primeiro, o nome teria uma forte carga
conotativa; actualmente, os nomes próprios foram esvaziados do sentido etimológico,
do conteúdo semântico, restando apenas uma espécie de invólucro opaco que
oculta o original e verdadeiro significado do nome em si.
Quando penso nas palavras, admito imediatamente a
sua condição de equilíbrio. São tão frágeis as palavras. Quando no início havia poucas coisas e não tinham
nome, acredito que tudo estava no seu devido lugar. Depois, a existência de muitas coisas implicou dar um nome diferente a cada
uma. Ela - a linguagem - pensa nas coisas e nas palavras das coisas. O
significado de um nome é a essência da própria matéria viva ou inerte, ínfima
ou gigantesca, particular ou universal. Afinal, tudo existe apenas porque pode
ser nomeado. Ela - a linguagem - inventa um nome naquele preciso momento em que tem a certeza que não pode ser
ouvida: é o princípio de si própria, a chamar a pedra, o fruto, o bicho, o
homem, o medo. Na escuta da própria voz, o som do nome de qualquer coisa a esvaziar o sentido dessa palavra, a procura de uma essência anterior à
substância da coisa, o
entendimento da génese material e espiritual de um ser no campo mórfico de forças que sintonizam a expressão da energia.
Uma espécie de autofagia do pensamento, que por sua vez renasce numa outra
linguagem, cada vez mais viva por ser dinâmica.
Ela – a
linguagem - sabe, antes de qualquer outro pensamento, que é um quase-nada, uma
quase-vida, uma quase-viagem. Tantos caminhos, mas apenas um a percorrer, o da
procura da sua própria interioridade e valor, através da declamação da
palavra-chave da sua existência: emoção - a coisa e o seu próprio nome. As
palavras não chegam para encontrar todos os caminhos comunicativos, mas mesmo
assim, a palavra é dita e esvaziada do próprio som, teimosamente repete-se,
multiplica-se, transforma-se noutros códigos. A coisa (pedra, fruto, bicho,
homem, medo) é agora emoção pura, e a palavra do seu nome fará parte dela para
sempre: por fim, no tempo em que escrevo esta crónica, é o meu dicionário
pessoal e intransmissível. Tão frágeis as palavras, tão ténues os elos entre as
palavras e as coisas. Elos torcidos enredam-se e partem-se; a energia impõe a
sua inércia e tenacidade, mas mesmo assim, as coisas deixam de existir porque
não há palavras para as nomear, quando a não-existência deixa de ter
importância e a palavra cai num salto abismal sem rede, perde a forma enquanto
mergulha no sentido esvaziado da matéria viva a perder a luz. Os nomes que dou
às coisas são apenas um eco, uma maneira de “aparecer”, mas não de “ficar”.
É preciso
fazer prevalecer o nome num significado “significante” para cada um de nós e há
muito tempo que procuro organizar uma teoria: creio que é o amor que faz
perdurar o nome. Dou um nome à minha filha e dou-lhe o meu nome. Dou um nome ao
que sinto pelo homem que amo e amplio o meu nome com os nomes dele: engrandeço
o meu dicionário pessoal imbuído de amor. "A importância dos nomes" foi o título dado por Adriana
Freire Nogueira a um artigo
que escreveu para o Cultura.Sul (p. 11), publicado a 19.01.2018. Gostei do
texto, ilustrado por inúmeras referências literárias, algumas das quais desconhecia.
Recordei então uma particularidade em relação ao meu nome da infância –Adília
– que me incomodou durante muito
tempo. Quis o destino que o meu pai, aos dezasseis anos, tivesse feito uma
promessa, a qual envolvia uma irmã sua que estava doente desde os 5 anos com
tuberculose e que, infelizmente, acabou por falecer pouco depois: se um dia
fosse pai de uma menina, chamar-lhe-ia "Adília", em sua honra. E assim foi.
Quando aprendi a escrever o meu nome completo, o meu pai contou-me o seu contorno peculiar: «Sabes, o teu nome não é um nome qualquer, estava guardado no meu coração.», disse ele. O que tornou esta história bastante delicada para mim, foi a partida que o mesmo destino me pregou: tendo em conta os apelidos do pai e da mãe da minha tia Adília e os do meu pai e da minha mãe, eu acabei por ter os mesmos nomes próprios e os mesmos apelidos do que ela. Uma sensação estranha, parecia que me equilibrava no fio da morte. Durante alguns anos, foi penoso carregar aquelas palavras tão importantes, escritas com letras maiúsculas e registadas na minha Cédula Pessoal: o desafio emocional de ser uma pessoa viva com o nome de uma pessoa morta. Assim, peço emprestadas as últimas palavras escritas por Adriana: «Por vezes, temos de fazer as pazes com o nosso nome. Eu já fiz.»
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| A minha tia Adília César |
Quando aprendi a escrever o meu nome completo, o meu pai contou-me o seu contorno peculiar: «Sabes, o teu nome não é um nome qualquer, estava guardado no meu coração.», disse ele. O que tornou esta história bastante delicada para mim, foi a partida que o mesmo destino me pregou: tendo em conta os apelidos do pai e da mãe da minha tia Adília e os do meu pai e da minha mãe, eu acabei por ter os mesmos nomes próprios e os mesmos apelidos do que ela. Uma sensação estranha, parecia que me equilibrava no fio da morte. Durante alguns anos, foi penoso carregar aquelas palavras tão importantes, escritas com letras maiúsculas e registadas na minha Cédula Pessoal: o desafio emocional de ser uma pessoa viva com o nome de uma pessoa morta. Assim, peço emprestadas as últimas palavras escritas por Adriana: «Por vezes, temos de fazer as pazes com o nosso nome. Eu já fiz.»
Adília César
sábado, 29 de junho de 2019
A POESIA?
Princípio de linha IX
Confesso que tenho um problema com rankings de escritores e até de livros. E estou farta de blá blá blá, sendo que o blá blá blá é a linguagem corrente de quem comenta muito (superficialmente) sobre "LITERATURA com maiúscula, e que se esquece que há outros metabolismos sagrados que nos mantêm vivos.
A poesia é um apêndice visceral, quando adoece não há muito a fazer. Parece-me que o século XXI está catatónico ou entrou em morte cerebral.
Há excepções, haja excepções. Ainda tenho esperança.
A poesia é um apêndice visceral, quando adoece não há muito a fazer. Parece-me que o século XXI está catatónico ou entrou em morte cerebral.
Há excepções, haja excepções. Ainda tenho esperança.
AURÉLIA, A PSICOSE INACABADA
«A melancolia é uma doença que
permite ver as coisas como elas são.»
Gérard de Nerval
Um corpo pendurado e estático exibe a
magnificência da estátua da morte. Não há equívocos. Escolher a morte é
comandar e vencer a vida que já não se quer como ela é. A melancolia permite
ver o que já não se pode olhar e são os fios dos seus perfumes secretos que
seguram o suicida; esses odores doentios tão invisíveis aos olhos dos outros.
Gérard de Nerval escolheu a morte por enforcamento na noite de 25 para 26 de
janeiro de 1855, numa rua escura e gelada de Paris, com os últimos capítulos da
novela “Aurélia” no bolso. Tinha 46 anos.
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| Gérard de Nerval |
O primeiro episódio psicótico acontece em
fevereiro de 1841. Até à data, o escritor compõe poesia, sátiras políticas,
traduz para o francês a obra “Fausto” de Goethe, escreve peças de teatro, cria
a revista “Le Monde Dramatique”; a sua forte ligação ao romantismo de Victor Hugo
leva-o a publicar uma antologia de poesia alemã e outra de poesia francesa. 1837
tinha sido um ano de viragem, ao colaborar com Alexandre Dumas no libreto da
ópera cómica “Piquillo”. A actriz Jenny Colon tem o papel principal na peça e
na vida de Nerval, quando este se apaixona e não é correspondido. O breve convívio
entre ambos tem o seu fim quando Jenny casa com um flaustista e Nerval viaja
com Dumas para a Alemanha. Mas ele continua a escrever e a publicar continuamente:
sempre a poesia, e ainda novelas, libretos, artigos – simbologias delirantes,
analogias arquetípicas, genealogias fantásticas. Alguns desses textos, escritos
entre as sucessivas crises psicóticas e as consequentes entradas e saídas de
clínicas, exibem contornos alucinantes que propõem, sem equívocos, a imagem de
um Nerval intensamente criativo sentado na cadeira negra da melancolia.
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| Jenny Colon |
Jenny Colon morre em 1842 e 13 anos depois
é publicada a primeira parte da novela “Aurélia” na revista “Revue de Paris”. No
excerto seguinte é bem visível a angústia amorosa, o desalento da perda do objecto
e da função do amor de Nerval: (…) «Uma senhora
que eu amava há muito tempo e a quem chamarei de Aurélia estava perdida para
mim. Não importa que as circunstâncias deste evento tenham uma influência
tão grande na minha vida. Todos podem olhar nas suas memórias a emoção
mais comovente, o mais terrível golpe na alma pelo destino; devemos então
decidir morrer ou viver: direi depois por que não escolhi a morte.» O narrador,
na sua demanda reflexiva, expressa nas palavras o desejo íntimo e paradoxal de
não cair no precipício, ensaia um equilíbrio impossível de alcançar, tal como o
escritor na vida. A corda com que Gérard de Nerval se enforcou era também uma
corda de metáforas esotéricas, de maldições reflectidas na face oculta do mundo.
A segunda parte da novela “Aurélia”, retirada do bolso do suicida, é publicada
um mês após a sua morte, em fevereiro de 1855, e constitui um testemunho vivo
de um amor maldito, uma homenagem eterna a quem não a merecia: não se escolhe
quem se ama, mas escolhe-se quem não se ama. O obscuro objecto do amor, do
desejo nunca satisfeito, as frustrações e os sonhos não cumpridos, podem ser
estranhos instrumentos que ditam a morte. Como poderá haver justiça neste
epitáfio? Que possibilidade existe de penetrar no mistério e desvendá-lo?
Queremos mesmo destruí-lo? Melhor seria guardar o grande significado do desconhecido
nessa pose soberana de iminência do seu desvendamento, aquele instante
imediatamente anterior à abertura da caixa de Pandora. E depois, a paz eterna.
Grande parte da obra de Nerval, de uma enorme
intensidade poética e de construção melancólica, indomável e intemporal, segue
por uma estrada difícil com inúmeros obstáculos e abismos: contrariedade,
obsessão, luto – Aurélia ou Jenny? Escreve
Gérard de Nerval que no amor não correspondido por Jenny Colon «há muito
passado para que não haja muito futuro», como se o seu caminho fosse percorrido
por passos à retaguarda. Assim é a ressonância deste poeta maldito e misterioso,
considerado um dos autores fundamentais da história da literatura e um
precursor da poesia e arte modernas, de Baudelaire, Mallarmé e do surrealismo (in
“Génio: Os 100 autores mais criativos da história da literatura”, Harold Bloom,
2014); veja-se, por exemplo, os impressionantes sonetos de “Chimères” incluídos
na colectânea “Les filles du feu” (1854), dos quais vos deixo o seguinte
excerto, com tradução de M. Kawano:
Je suis le ténébreux, – le veuf, –
l’inconsolé,
Eu sou o tenebroso, – o viúvo, – o
inconsolado,
Le prince d’Aquitaine à la tour abolie:
O príncipe d’Aquitânia da torre abolida:
Ma seule étoile est morte, – e mon luth
constellé
Minha única estrela é morta, – e
meu alaúde constelado
Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Traz o Sol negro da Melancolia.
O direito à melancolia
perpetuada nas emoções guardadas no lugar mais recôndito do espírito, tem sido
amplamente tratado por inúmeros poetas e romancistas nos seus escritos. A
literatura melancólica que Gérard de Nerval nos legou é um projecto existencial
onde a obra e a vida se confundem: entre o génio e a loucura, as palavras
transcendem o real, mesmo quando esse real é uma corda literal a apertar o
pescoço.
Adília César, in Algarve Informativo Nº 208
sábado, 22 de junho de 2019
16 - O LUTO CONTINUA
Toda a violência doméstica sobre as
mulheres se protagoniza numa questão de verbo: o verbo “não-ser”, o verbo “não-estar”,
o verbo “não-poder”. Mas o verbo “não-querer” é o único que pode mudar alguma
coisa.
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| Escultura de Willy Verginer |
8 de março de 1960
Madalena namorava desde os 16 anos e o pai
entendeu que ela devia casar-se o quanto antes, “para evitar desgraças e
más-línguas”. “Ano Novo Vida Nova”, disse ele. Maria nada respondeu e sentiu-se
agoniada, mas casou pouco tempo depois com um namorado que já se sabia
violento. Madalena foi assassinada pelo marido antes do 1º aniversário de
casamento.
8 de março de 1970
Diana tinha uma saúde frágil, padecendo de
maleitas que lhe causavam dores e transtornos, enquanto tentava organizar a
família e o lar antes do marido regressar do trabalho. Aquele tinha sido um dia
particularmente difícil e o jantar estava atrasado. E como de costume, a
contrariedade despoletou a agressão. Diana foi espancada pelo marido em frente
dos filhos de 4 e 6 anos, vindo a falecer poucas horas depois, após
traumatismos graves e hemorragias internas.
8 de março de 1980
Odete era casada e tinha três filhos.
Sustentava a casa com o salário de professora enquanto o marido ciumento mandriava
pelas tabernas. Frequentemente, ele aparecia à porta da escola para a insultar.
Num desses dias, Odete saiu da escola acompanhada por um colega e o marido
atacou-a, assassinando-a com uma única facada.
7 de março de 1990
Antónia lia romance atrás de romance. Não
queria ser “a mulher” de ninguém nem ter filhos, não lhe interessava ser a fada
do lar; queria estudar, ter uma carreira, dar um contributo relevante para a
sociedade. Era a melhor aluna da turma de Pós-Graduação em Biologia Molecular.
Do namoro com um colega resultou uma gravidez indesejada. Antónia queria abortar e seguir outro
caminho, mas ele não aceitou. No decurso de uma discussão acesa na clínica de
obstetrícia, o homem estrangulou Antónia sem ninguém impedir.
8 de março de 2000
Cristina estava preocupada com a sua irmã Vera
que casara havia apenas 6 meses. Da festa deslumbrante pouco tinha restado: a
jovem apresentava hematomas no rosto e no corpo que mal conseguia disfarçar,
chorava sem razão e recusava-se a sair de casa. Um dia, ela não atendeu o
telefone. Cristina bateu à porta até que o cunhado a abriu. “Fiz asneira”,
disse ele, visivelmente transtornado e com a roupa desalinhada. Junto ao último
degrau das escadas, Vera estava dobrada numa posição estranha. “A culpa foi
toda tua, andaste a meter-lhe coisas na cabeça”.
Eis 5 mulheres pousadas nos 5 dedos de uma
mão violenta. A outra mão tenta defendê-las, mas o verbo “não-querer” não foi
dito ou não foi ouvido e a mão defensora é, agora e ainda, uma mão apenas
apaziguadora, que engana tudo e todos; faz de conta que se importa convosco,
mas só vos lastima: “coitadinhas, que pouca sorte”… E passa à frente, desliga a
televisão, dobra o jornal, faz festinhas ao gato, rega as flores. Além disso,
“entre marido e mulher não se mete a colher”, não é, seus hipócritas? As
notícias nos jornais e nos noticiários televisivos sucederam-se, sucedem-se.
Hoje estamos mais informados, sabemos o que acontece em cima do acontecimento.
E habituamo-nos: “olha, mais uma”. Já são 16 as mulheres assassinadas em 2019
num quadro de violência doméstica. Como é possível este fenómeno? Somos tão cegos
de espírito que não sabemos ler com o pensamento do livre arbítrio focado na
igualdade de direitos, na educação dos mais jovens e na penalização imediata
dos indomáveis, antes que os crimes tenham lugar. A justiça contraria a própria
justiça desde o início dos processos das queixosas, ao “não-actuar” com a
devida eficácia, ao “não-ouvir” os gritos e os silêncios. O tempo traz o mesmo
tempo de indecisão. De que serve a denúncia?
8 de março de 2020
Olho o calendário do futuro. “Olha, mais
uma, que pouca sorte”. O luto continua. Até quando seremos capazes de
“não-dizer” – “eu não-quero”?
Nota: os crimes referidos foram descritos
tal como aconteceram, mas as datas e os nomes das vítimas foram alterados para proteger
as respectivas famílias.
Adília César, in Algarve Informativo Nº 207
sábado, 15 de junho de 2019
A FLOR BELA
«alma sonhadora
Irmã gémea da minha!»
(Excerto de poema dactilografado e
não datado
À memória de Florbela Espanca
de Fernando Pessoa)
Estamos vivos há tanto tempo que
caminhamos descalços sobre a lava acesa do vulcão e nem sentimos a dor. Somos
reféns de um chão de dentro e é por dentro que existimos para lá do que somos
capazes de existir. Viver é morrer. Não vivemos realmente, estamos apenas a
morrer devagar. Mas a morte também se escreve com outras palavras: alma, amor,
paixão, saudade, beijos, versos, poeta, temas recorrentes de todos os poetas.
Serão os poetas mais altos, maiores do que os homens, almas gémeas uns dos
outros?
Se o Universo e Deus eram uma e a mesma
coisa, decifrar os mistérios da vida seria o resíduo imanente da poesia de
Florbela Espanca – amar, ser amada, no corpo e no espírito concretos. O
erotismo como louvor da vida. Possuir o objecto passional e ainda assim ser
infeliz. Tentar a glorificação da vida e do amor, trocando olhares com a
solidão, a tristeza, a saudade, a sedução, o desejo e a morte. Viver
plenamente. Tentar a morte, tentar, tentar, e por fim, morrer.
Florbela Espanca nasce em 1894, numa época
caracterizada por uma opressiva tradição patriarcal. A mulher portuguesa era a
submissão abnegada em todos os aspectos da vida familiar, profissional e
social. Mas o “eu” florbeliano ressurge continuamente, sedento de glória. É
através da poesia que se glorifica, que enaltece a sua condição feminina,
embora distanciada desse problema real, ou seja, ela aparece sempre desligada
das preocupações de conteúdo humanista, social ou político. Mas é intensa,
enfática, exacerbada, excessiva, recolhida no seu próprio “eu” emocional. Uma
vida carregada de sofrimento, inquieta e tumultuosa. A sua poesia é o desabafo
da exaltação sentimental, ambígua e predominantemente pecadora: o amor que
canta imoderadamente pelo seu irmão Apele não será incomum?
O título do primeiro livro de Florbela,
publicado há precisamente 100 anos, realça bem a sua condição e sentimento
perante o mundo de infortúnio que a cerca – Livro
de Mágoas. Pois é de mágoas que tudo se expressa, a poesia, a necessidade
constante de encontrar um lugar interior de voos quebrados. Diz-nos Florbela
que a morte é doce e serena, diz Florbela que morreu tantas vezes desde que
escreveu as suas primeiras composições poéticas, nomeadamente o poema “A vida e
a morte”, um soneto dedicado ao seu irmão Apele.
Não tenhas medo, não! Tranquilamente,
Como adormece a noite pelo outono,
Fecha os olhos, simples, docemente,
Como à tarde uma pomba que tem sono…
![]() |
| Florbela e Apele |
A pessoa confunde-se com a poetisa, a vida
substancia a obra e a obra retrata a vida. Mas aos 36 anos, Florbela está
perdida. A flor que nasce bela na Charneca em Flor adormece,
perdidamente, sempre bela. E é amar-te, assim, perdidamente… que nos
enche de esperança. Porque assim, é seres alma e sangue e vida em mim, e
dizê-lo cantando a toda a gente! Na sede pelo infinito, a poetisa foi no
seu tempo uma personalidade lírica isolada, mas ainda é uma voz poética
universal. Ela sabia o que era ser poeta.
Florbela Espanca controlou o caos da sua
vida nascendo em 1894 e morrendo em 1930 no mesmo dia – 8 de dezembro. Pois se
a vida é um sonho, a morte é o outro lado do espelho sonhador: é a tua última
mágoa, é a Flor mais Bela, és tu.
Eunice Munõz diz dez poemas de Florbela Espanca:
https://www.youtube.com/watch?v=AzqZJVlTt7o&feature=share&fbclid=IwAR2HesKVzJ2Mg2-uNM9e91coHhjSShDd_2cEGmgW_6P0J9b3Z6Ofv0Da_70
Eunice Munõz diz dez poemas de Florbela Espanca:
https://www.youtube.com/watch?v=AzqZJVlTt7o&feature=share&fbclid=IwAR2HesKVzJ2Mg2-uNM9e91coHhjSShDd_2cEGmgW_6P0J9b3Z6Ofv0Da_70
Adília César, in Algarve Informativo Nº 206
sábado, 1 de junho de 2019
HAJA RAIAS!
Acontecer na abertura do movimento infinito da VIDA
por meio de forças de corpos múltiplos fora da significação.
Luís Serguilha
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| Foto de José Lorvão |
O evento cultural RAIAS POÉTICAS 2019 | AFLUENTES IBERO-AFRO-AMERICANOS DE ARTES E PENSAMENTO reuniu meia centena de participantes em Vila Nova de Famalicão nos dias 23, 24 e 25 de Maio, com curadoria de Luís Serguilha. E porque de cultura se trata, desconstruamos algumas ramificações pensantes que aqui se revelaram para se perpetuarem na nossa memória. Porque o que é significativo constrói e desconstrói, para depois se construir de novo, é necessário fazer remanescer as sensações provocadoras de outras sensações, as quais irão contribuir para a ressonância de evidências das diversas faces/corpos da arte e do pensamento, através das RAIAS SONORAS (leitura de poemas pelos próprios autores) e das DOBRAS-de-PENSAMENTO (painéis de reflexão: tema, convidados e respectivo surfista/moderador).
As leituras que podemos extrair
deste encontro onde se intersectam as artes e o pensamento conduzem-nos ao
impensável através de um ritmo intensivo: a arte, a poesia, o teatro, a dança,
a literatura e o pensamento movem-se, caem e levantam-se, precipitam-se na
atmosfera densa da vida a acontecer. Luís Serguilha pretende «tornar sensíveis
olhares, gestos, palavras, corpos, sim, libertar o cérebro por meio do estranho
que nos atravessa: forças éticas afirmadoras da VIDA fazem variar o mundo!
RAIAS!» E Luís Serguilha consegue reunir diferentes campos de forças tão
amplamente energéticas que logo nos fortalecem depois de nos enfraquecer.
Respirar, admitir multiplicidades de acções/lógicas/pensamentos, visões do
inenarrável tornadas FALA SENSITIVA.
Se as RAIAS não se inscrevem numa
cartografia linear e coerente é porque o caminho é outro e é intencional. A
esse respeito, diz-nos Luís Serguilha: «AS RAIAS não fazem parte dos festivais,
não têm biografias, nem pertencem ao historicismo, não são competições, não há
pódios, nem modelos, nem estruturas lógicas, sim, as RAIAS não buscam maiorias,
nem rostos capturados pelas ideologias do sucesso, as RAIAS nunca estão
prontas, são processos, metamorfoses activas, corpos intensivos... porque se
fortalecem dentro de outra maneira de fazer vida, sim, são correntezas
transmutadoras, são composições de potências-artistas, são multiplicidades que
fazem coexistir várias dimensões de tempo, são diferenças que se reconstroem
com diferenças. São pontos de vista que exaltam o pensamento: experimentar,
singularizar no cristalino das heteronímias que abrem as forças do CORPO,
desencadeando sensações, sim, as RAIAS são acontecimentos do acontecimento:
RITMO que criva o caos e lança dados imprevisíveis: FAZER existir___RAIAS da
ARTE onde em cada instante nos diferimos fora do reconhecimento!!!»
As potencialidades das seguintes
linhas de reflexão colocaram os participantes à beira de um precipício
cultural:
- O artista faz um pacto com
a vida e com o pensamento: quebrar clichés!
- Escrever é tornar-se um bastardo, um traidor, um sintomatologista!
- O escritor produz uma língua fora da maioria: uma língua que atinge o sublime quando o escritor deixa de ser escritos: o agramatical!
- A Dança é um Poema em construção na ruptura das palavras.
- O Actor atinge o animal em si: é a força do corpo do poema: dobra, desdobra a voz, a palavra e o falso, diluindo os limites dos órgãos.
- Escrever é tornar-se um bastardo, um traidor, um sintomatologista!
- O escritor produz uma língua fora da maioria: uma língua que atinge o sublime quando o escritor deixa de ser escritos: o agramatical!
- A Dança é um Poema em construção na ruptura das palavras.
- O Actor atinge o animal em si: é a força do corpo do poema: dobra, desdobra a voz, a palavra e o falso, diluindo os limites dos órgãos.
Estive presente, estivemos presentes, estamos juntos nesta
caminhada de descoberta artística e pensante. Ver, ouvir, pensar, fazer amigos:
conhecer, ressoar, desconstruir, ressignificar.
HAJA RAIAS de Norte a Sul!
Adília César, in Algarve Informativo Nº 204
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